L'illusion de la sélection

L'illusion de la sélection

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Dans l’atelier de reliure, la lueur tremblante des chandelles faisait danser des ombres sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du seul atelier romain où le relieur travaillait journalierement avec une rigueur presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un bijou à restaurer, qu'importent son gent ou son contenu. Mais celui qu’il avait logé ce matin-là était divers. Un manuscrit sans écrit, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et notamment, des résultats vierges. Il avait d’abord délibéré qu’il s’agissait d’un riche carnet oublié, conçu pour sembler remplissage de prières ou de annotations individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange sensation qu’il n’était pas de plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se dire autrement. Mais quand l’aube pointa, des éléments avait changé. Les lignes du donne n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des citations étaient apparues, tracées avec une formulation élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de tenue qui n’avaient pas été là la veille. Il parcourut les formes avec une variété de charme et d’inquiétude. Ces légendes n’étaient pas des légendes, ni des poèmes. Elles parlaient de malades légitimes, de citoyens de Rome avec lequel l'avenir semblait s’écrire sans leur acceptation. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des créateurs, des cavaliers. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur subtil était très tragique. Le relieur referma violemment le donne, le légèreté court. Il pensa donc à la voyance Olivier, ces voyantes répandus pour leur envie à outrepasser les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache après les planètes de l'avenir. Un tel trésor pouvait-il être exprimé par un effet inexploré ? Était-il en train de consulter l’avenir… ou d’assister à bien une devoir fatale, une divination qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et précisément, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y appréhender son appellation inscrit parmi les singuliers ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait citer. L’évidence l’écrasait : il n’avait pas de pouvoir sur ce qu’il venait de voir. Tout s’était déroulé par exemple mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa ignominie avait existé inévitable. Même en vu ce qui allait concerner, il n’avait rien pu favoriser pour rectifier la suite des événements. Était-ce une malédiction ou une pratique durable du macrocosme ? L’écho du choc résonnait toujours son être. Il ne savait pas s’il devait se mêler coupable d’avoir subsisté auditoire ou s’il devait proroger la fatalité. Arrivé à son manufacture, il ferma la porte postérieur lui et s’approcha du donne resté réceptif sur son établi. Les données n’avaient pas changé. L’histoire était très là, inscrite à l’encre black, comme si le manuscrit l’avait découvert évident même que le relieur ne quitte la parure. Il tourna la thématique avec une épouvante confidence. Un autre pseudonyme apparut. Un marchand d’étoffes. Son futur y était rédigé avec la même minutie, la même froideur. le lendemain, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans cergy. Le relieur sentit un frisson secourir le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il un choix ? Se rendrait-il sur vie une fois encore, avec l’espoir illusoire voyance olivier de varier ce qui était déjà e-mail ? Ou devait-il supporter que la voyance Olivier, cette vision cartésienne qui prétendait exhiber le destin aux âmes en recherche de légitimité, ne servait en réalité qu’à maintenir, impuissant, à la mécanique infaillible du futur ? Il referma le présente d’un geste express. Il ne désirait plus décrypter. Il ne aimerait plus apprendre. Mais le pouvait-il encore ? Car si chaque nuit, l’encre continuait à révéler les nouvelles tragédies, combien de générations faudrait-il premier plan qu’un sobriquet, plus lumières encore, n’apparaisse sur ces lignes maudites ? Le sien. Et cette fois, qui peut en se modifier la suite ?